The Shootist
Los silbidos de las hojas,
el silencio intermitente,
sensación de canción de trompeta,
y una mirada al cielo infinito.
Polvo se acumula en cada rincón
de un corazón herido e hiriente,
que no tiene ni razón ni meta;
puede asegurarse de lo que siente
y quizá no ser sentido por nadie.
Un filo hilo de cristal metálico
que una idea no puede destruir,
desespera en el calor de lo que
no atiende a suspiro de hielo.
Un recuerdo,una memoria, un mito,
un suspiro silencioso de una grieta,
la receta de un sonido valiente,
caliente reacción de las mareas
que se enfrian al sentir el suelo.
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aetivxterry
