Miro al cielo y veo la luna llena, tan perfecta…
…observando la imperfección del mundo.

La perfección parece tan imperfecta en estas noches de verano que alcanzar cualquier meta se puede conseguir en cinco o seis minutos y un sueño se puede destrozar en un segundo, cuando ya encontrar esa utópica meta no tiene mas riesgo que acabar siendo una agridulce distorsión con un final posiblemente trágico al principio y al fin y al cabo tragicómico llorando por no poder y riendo por no llorar como tantas otras noches de feliz infelicidad.

La luna llena me susurra al oído palabras que jamás nadie ha escuchado… sobre alegria y tristeza; me lleva a la luz y a la oscuridad, a la cordura y a la locura, y porqué será esa locura…

Y en una noche como esta, cuando todavía no han dado las campanadas de las doce, yo ya siento el olor de su sonrisa a las 8.24 de la mañana. Y observo en lo que precede a los sueños sus pasos firmes y lentos, y sus manos ansiosas de recibir el susurro de la vida.

Y en una noche como esta, yo sólo espero soñarte de nuevo. Es ese mi dogma, mi única religión, que mi almohada se convierta en tu pelo y las sábanas tu cuerpo, y en los sueños encontrar tu alma, como en los cuentos de hadas que hace años que no escucho, y que ahora, en un instante, vivo. De repente, sin más, apareces tras mi ventana con rosas del jardín de los amores imposibles. Con ese peculiar rubor, y tus etéreas palabras que se desvanecen entre la nada y el todo que encierran estas humildes palabras.

Hay cosas en mi cabeza que jamás podré olvidar… recuerdos de cosas que me han ocurrido, tanto buenas como malas, el sonido de una guitarra que se ahoga, algunas cosas tan absurdas e insignificantes que no significarían nada para la mayoría de las personas, y que tanto significan para mi…

Y así como las nubes viajan lentamente por el cielo, movidas por el sonido del viento, recordaré todo aquello que nunca quise olvidar, tantas palabras, tantas miradas, tantos gestos, tantos momentos, tantas canciones, tantas personas, tantos lugares…

Y recordaré que jamás conocí a nadie de mi alrededor, ni siquiera a mi mismo, y reconoceré que el problema mas complicado de la vida no es mas que lo que conocemos, desconocemos, y mas que ello, lo que creemos que conocemos, y simplemente en lo que tenemos fe, sin mas…

Al fin y al cabo, no somos mas que sombras y ceniza…

Iba yo por la calle, paseando un día de inveraño, de camino al trabajo, cuando de repente vi a un enorme salchichón persiguiendo a un perro, mientras dos bebés que observaban a dos ancianos dándole patadas a un melón de hierro decían – “Que mal esta la juventud de hoy en dia”. Seguí mi camino, cuando vi a dos cerdas montar en una patata frita, así que saque de mi bolsillo un caramelo y con el llegué a mi trabajo.

Subí al sótano donde trabajaba, y me puse manos a la obra. Mientras, como cada día, fabricaba pieza a pieza miles y miles de pequeñas flores, hablaba con mi amigo Renardo, sobre la importancia de la tarta de fresa en el mercado de valores, del aborto de la gallina, y algunas cosas mas que no recuerdo.

Llegó la hora de comer, y nos fuimos a un colegio, donde comimos pizarra asada, con salsa de libro. De postre, unos cuantos lapices y bolis bic. De vuelta al trabajo, conseguimos terminar un pedido de 20.000 flores y seguimos con nuestros encargos hasta que llego la hora de salir.

No hice nada mucho mas interesante aquel día, lo típico, fui a la ferretería a comprar unos cuantos clavos y tuercas para la cena (una cena ligera, para ese día) y eche unas horas hablando con unas gaviotas en una tienda de cajas de cartón, hasta que llegué a mi casa, me acosté en mi piscina y me dormí pensando en que ocurriría el día siguiente.

A.

Son estos tiempos, sin duda, caóticos. Día tras día, sin fin, pasa algo bueno, algo malo, algo peor, la desesperación, la alegría, las 5 de la tarde, una canción, 20 euros, una carrera…

Todos estos ciclos se repiten, para mi, para todo el mundo, aunque a veces, algunos de estos ciclos para algunas personas sufren determinadas variaciones o cambios. Para mi también, pero ya no se si todo lo que ocurre cambiará, pues en algunas cosas sigo teniendo la misma maldita mala suerte de siempre.

Es la una de la noche, una vieja televisión encendida, una programación deplorable. En la pantalla del ordenador, 3 o 4 palabras sin sentido ni valor, excepto por 4 o 5 personas que quizá den una agradable conversación, o quizá estén demasiado ocupados con sus quehaceres o cansados y prefieren descansar.

Ojala todo esto fuera verdad. O mentira. Quien sabe, no todo es cierto ni todo es falso… solo depende del día. Pero hay quien no tiene perdón de Dios.

Ojos negros, que llaman a la noche en un suspiro eterno. Encierran un misterioso halo, impenetrable, como una barrera de llantos, incomprensibles. El peso del mundo recae sobre su espalda, y aún así mira de frente a la vida, casi siempre indecisa, jamás asustada. Esconde en su rostro un montón de lamentos, todos suyos, todos muertos; y en un instante dibuja una sonrisa, justo cuando la das por perdida. Mágico momento, éxtasis y viento llaman a la puerta de una casa abandonada, y abre un fantasma que huye del entendimiento. Le amé, le sigo amando, como un recuerdo de la infancia que se ha convertido en mi manto, que me arropa en la cama cuando el viento golpea en la ventana, que llena mis sueños si siento nostalgia. Ojos negros, y un misterioso brillo que confunde a las paredes de mi pecho, que hace que el corazón lata más deprisa y me despiste un momento, te imagine en algún sueño volando sobre un campo de amapolas, sin ropa, bajo el sol de invierno, buscando un rincón de amoríos efímeros y eternos.

Ojos negros,
una oscura luz
que brilla por sí sola.
Rápidos movimientos,
inquietud, siempre abriendo cercos.
Palabras,
que ni el viento es capaz de arrastrar,
sólo por escucharte se para el tiempo,
y en un segundo recorro
cada curva de tu cuerpo,
como si de una carrera se tratase,
como si de mi vida escapara
para juntar en un instante
tu mirada y tus palabras
con cien mil lágrimas
de amor, de recuerdos,
de olores expectaculares,
de navíos que encallaron
en cualquiera de tus mares.

Se marchó el amor en el tren de la madrugada, y justo yo estaba de resaca, por dormirme en el camino ahora me lamento y grito, que no hay amor perdido que duela tanto como este, y no hay un corazón herido que te llame con tanta fuerza, pero ahora…ahora ya es ayer, y junto con el resto de ayeres quedarán estas palabras, buscando en su rincón un trocito de compasión que les recuerde como anécdota de una adolescencia desaprovechada. Te amé, y te sigo amando…

Descubro en cada esquina el aspero olor de los recuerdos malditos, frialdad y humedad se unen como en un acto de amor odioso, humillándome ante las vías del tren y las malas hierbas que mueren entre los andenes. Esta vez no hay amapolas, sigue siendo frío el invierno, y entre tanto ruido hay días que no duermo, y noches que las paso a la luz de la vela, esperando un susurro de aliento, una caricia del viento, o simplemente un olor dulce y amargo que me mantenga viva. Escucho al compás del tiempo los latidos de un corazón muerto, de unos pulmones que inhalan bruscamente el aire que dará paso a las últimas palabras. Pasa ante la vida una ráfaga de luz, que ciega y envenena al caminante, cargándolo todavía más con su cruz, hundiéndole en la miseria de la cordura, o elevándole a la inocencia de la locura. Todavía más, que no quedan segundos, y hazada tras hazada viajan los recuerdos, uno tras otro, en una carrera a muerte por huir o permanecer intactos, aunque quizás se erosionen y transformen en leyendas increíbles, creando una verdad: su verdad. La nada y el todo parecen inventos, el mundo se sumerge en un caos de movimientos, ahora arriba, abajo luego, en todas direcciones, sin sentir apenas una lágrima que avive el débil fuego. La vida es tan grande que es imposible agarrarla, y se escapa tras su rápido y a la vez dulce caminar un montón de sensaciones que no tuvieron lugar. Ladran mil perros tras enormes muros de hormigón, golpes, golpes, más golpes, quizás estén avisando a las estrellas de que la luna ha muerto, ¿a quién darán ahora su luz? ¿a quien arroparan cuando amanezca? Y en su lecho dejó restos de revolución nocturna, silenciosa, como ella, quizás algo tímida, y siempre sola, la luna siempre sola aunque todos la observan, se siente sola, y ni los sueños de algodón, ni cien nuevas amapolas, ni otro de esos eternos suspiros, darán calor a un alma que viaja a lo largo del universo, planeta por planeta, galaxia por galaxia, impaciente por conocer a otra luna, o a una pequeña y firme estrella.

… y siempre hay puntos suspensivos en el camino, como rocas afiladas y un sendero de pétalos de rosa entre ellas que dan esperanza a los ojos empapados… ¿dónde caeremos esta vez? Tampoco importa demasiado, sólo si llevamos el corazón adecuado…

Es difícil describir todas las sensaciones que pudo llegar a sentir. Cada suspiro de aire que se le escapaba sabia a muerte, y cada uno de los que conseguía retener parecía llegar a darle la felicidad eterna, tanta felicidad como estrellas había en aquella noche, porque aunque el cielo estuviese nublado, estaban allí. El horizonte estaba lleno de edificios, y por otros lugares, lleno de árboles. Tú eres como el pajarillo traidor que en ellos habita, que duda en dejar un árbol por otro, cuando no quieres ese árbol, solo por no querer quedarte sin nido. ¿Qué despreciable, no? Así, cuando el agua se emborracha de la esencia del viento, y enturbia su fondo, ¿Qué es lo que queda? Una vaga descripción de la borrosa mentira de todos los días, por no querer ser el pájaro que no tiene nido, como otros. Una mentira que ni tu mismo te crees. Son tan bellos esos árboles, los sonidos, el viento, sus sombras… cosas que nunca verás. Porque no ves más allá del nido.

Observa el cielo nublado a través de una ventana con rejas, las nubes se amontonan como en una orgía desorganizada y lasciva, y entre algunas se observa una apagada ráfaga de luz que intenta huir detanto ruido. Se marcha una nube, rápida, como el viento, y deja un claro azul, vuelve el sol, se ven pequeños pájaros que vuelan a ras del suelo, desorientados, buscando su nido desaparecido, y las serpientes se esconden en los rincones de una piscina cubierta por una telilla verde para que nadie las vea y poder arrastrarse con total libertad. Las montañas allá a lo lejos, determinando el horizonte, tan difuminadas, con sus cimas cubiertas de nieve y todas esas ropas verdes que llevan encima, los árboles, todos los insectos, las rocas que te hacen resbalar… Montañas, ¡qué seres tan inalcanzables! Se posa sobre el tejado, es algo así como su cima artificial, pasajera, y sólo alcanzable para él…

Guarda fotos en un cajón sin fondo, excusa el tiempo como si fuera responsable de las horas, habla con sus ojos en sueños y busca un corazón de hielo, nadie sabe para qué, nadie encuentra su razón en ningún bosque, y mientras tanto un fantasma cargado de etéreos sentimientos se pregunta en su intimidad quién es, y entonces llega ella y le da una respuesta, tan válida como cualquier otra, pero con más fuerza que ninguna, eres un suspiro, un lamento, una alegría, eres, querido fantasma, un recuerdo que llama con las horas a la puerta del inconsciente, te escondes en los sueños y te descubro al despertar, eres, pues, mi sentido. Se dejan observar entre las rejillas de la persiana unas ráfagas de luz, que parecen ser empujadas por el feroz viento de la madrugada, sus sueños se alteran, despierta sudorosa y traspuesta esperando los recuerdos de su anterior sueño, sólo esperando encontrar a ese anhelado fantasma y si no está se levanta y lanza con impotencia todo cuanto le rodea contra las paredes que la encierran, y si se siente débil, acuna entre sus brazos las sábanas, como si fueran un sustituto de su amor, para dormir más tranquila, pero vuelve el viento, siempre vuelve el viento y las ráfagas de luz se vuelven tan intensas que le impiden dormir de nuevo. Sentada en el suelo, rodando como un trotamundos sin rumbo, revolcándose entre sus vivencias como la lluvia en el barro, deja pasar el tiempo entre sus dedos, sin ejecutar movimiento alguno, con los ojos cubiertos por legañas [...]

To be continued…QUIZÁS